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Sabía bien lo que estaba haciendo. Ella juega con fuego...y sabe que se quema. Crea su propio infierno y se despereza en él, aún sabiendo que el verdadero infierno empieza después.
Se levantó. El aún la miraba, embelesado, tendido a su lado, en la cama.
Comenzó a vestirse. Eran las once de la noche. El reloj, implacable, no le daba la tregua que necesitaba para acomodar sus pensamientos. Unos segundos después, él se levantó también. Empezó a buscar su ropa. Los preparativos para la salida fueron en silencio. Sepulcral. Alguna sonrisa cruzada, "encontré una media, creo que es tuya (de quien si no es mía?, pensaba para sus adentros)", "te quedan cigarrillos?", un roce ocasional de manos...
Subieron al auto. Todavía sentía en las mejillas el calor de las sábanas, de la almohada, de su piel.
-Te alcanzo...
- ...
-Dale, donde vas?
-Para Palermo. A ver a una amiga.
-OK.
-No, dejá...estás a tres cuadras de tu casa, no te desvíes.
-No voy a mi casa.
-...ok...
Sus mejillas se congelaron. Instintivamente, ella subió el cuello de su polera hasta tapar la nariz.
El viaje se hizo larguísimo: cada semáforo duró el doble, cada cuadra era contramano y los obligaba a abrirse. La radio se hizo eco del silencio, silencio que reinó todo el viaje.
Llegaron a destino. El la miró. Ella demoró devolver esa mirada. El tomó su cara con las manos y la obligo a mirarlo. Ella se hundió en sus ojos negros, negrísimos. Disparò un "chau"a media voz, desvió la mirada y se bajó. Entró al edificio con su llave, se escondió en la escalera de servicio, se sentó y lloró.

No tenía nada que reclamar. Su propio infierno acababa de comenzar.