que jodido que es volver...

Y si.

Si bien físicamente estoy acá, en algún recóndito lugar de mi ser Lady Camila sigue hibernando.

Muchas cosas han pasado, mucho le ha pasado a este personaje que habita dentro mío. Una vida paralela que crece dentro de mí cual embarazo mental que no termina de autoparirse nunca.

Vive otra mujer dentro mío, y a no confundir (Freud diría tanto acerca de la negación) con doble, triple o cuadruple personalidad.

Lo que si parte de mi, es mi fobia a poner los acentos, y lo que parte de ella, es esta necesidad de escribir en este espacio suyo, los límites de su cancha.

Les debo, por un par de días, una pequeña crónica de sus días, y les regalo una imagen para saciar momentáneamente sus ojos. Mientras tanto, los ojos de Lady Camila empezarán a abrirse de a poco....

Vacaciones...

deseos...

Quiero ser una sirena....

Dr Hofmann, buen viaje...

El 19 de abril de 1943 el doctor Hofmann ingirió a propósito 250 µg de LSD, pues, por su experiencia con otros alcaloides ergóticos, pensó que podría ser la dosis mínima. Sin embargo, pronto descubrió que la sustancia tenía una potencia superior a la de casi cualquier otra conocida en la época, por lo que la dosis que se administró era en realidad superior a la que más tarde se aconsejó para fines terapéticos. Tras ingerir la sustancia, Hofmann sintió que le costaba hablar de forma inteligible y pidió a su asistente de laboratorio, que estaba al tanto del experimento, que le acompañase en su viaje a casa en bicicleta, pues, por las restricciones del período de guerra, no había automóviles disponibles. Durante el viaje a casa, el estado de Hofmann se agravó, y en su diario escribió que todo lo que había en su campo de visión ondulaba, distorsionado como una imagen en un espejo cóncavo. Aunque avanzaba velozmente, tuvo la sensación paradójica de que permanecía inmóvil. Cuando llegó a casa, llamó a un doctor y pidió a su vecina algo de leche, creyendo que le ayudaría a recuperarse. Hofmann hace notar que a pesar de su estado delirante, fue capaz de escoger con lucidez la leche, por su calidad de antídoto no específico contra el envenenamiento. Cuando llegó el médico, no encontró ningún síntoma físico anormal, salvo las pupilas extremadamente dilatadas. Tras pasar varias horas aterrorizado, convencido de que un demonio había poseído su cuerpo, de que su vecina era una bruja y de que el mobiliario de su casa le amenazaba, el doctor Hofmann pensó que había enloquecido por completo. En su diario, Hofmann indica que el doctor decidió no medicarlo y prefirió enviarlo a la cama. Una vez acostado, Hofmann sintió que el pánico comenzaba a dar paso a una sensación de buena suerte y gratitud. Los colores y juegos de formas que veía con los ojos cerrados le resultaban ahora placenteros. Se trataba de «imágenes fantásticas» que surgían ante él, alternándose unas tras otras, abriéndose y cerrándose en círculos y espirales para después explotar en fuentes de color, y comenzar de nuevo, en un flujo incesante. Durante su 'viaje', las impresiones acústicas (como el ruido de un automóvil que pasaba) se transformaban en imágenes. Finalmente, Hofmann se quedó dormido y despertó al día siguiente fresco y con la mente clara, aunque con cierto cansancio corporal. Desayunó con una sensación de bienestar y vida renovada, y encontró la comida deliciosa. Mientras caminaba por el jardín, notó que todos sus sentidos "vibraban con una sensibilidad superior, que duró durante todo el día" .

Extraído textualmente de Wikipedia.

Contagiada por la blogosfera...

Dando vueltas por diversos blogs, encontré obras de arte, nombres de pintores, fotos, reproducciones...

...y si, màs allà de mi preferido de Klimt, tambièn amo a Dalì. Y todavìa me cae mejor, porque era muy amigo de Alice Cooper. Quien no sueña con dos tìos viejos asì? Como me hubiese gustado que me malcríen juntos!!

Llueve...

Llueve en la ciudad. Por fin.

Mientras tanto, Lady Camila fuma y mira fotos, las mismas fotos, siempre. Las repasa una y otra vez. Cada tanto, sale al balcón, extiende sus manos y las moja. Cuando vuelve a fumar, los cigarrillos se desarman en sus manos. Pero ella no puede dejar de encenderlos. Ni de mirar fotos.

Tedio. Tedio.Tedio.Tedio.Tedio...

Tedio.Tedio.Tedio.Tedio...

Tedio.Tedio.Tedio...

Tedio.Tedio...

Tedio...

Te dió?

Me dió...

DAME...

Despues de...

Todo, todo lo referente al amor, es una mentira.
Sepanlo.

Bettie for Christmas

Feliz Navidad!!

Llenen sus panzas, emborrachen sus almas y hagan el amor!!

Atormenten sus mentes con pensamientos lujuriosos y olvídense que hoy ha nacido un Dios!

Creen sus propias banacales, excedanse en todo y no olviden que existe la Hepatalgina y el Falgos!!

Lady Camila

Volviò a despertarse dos horas mas tarde. Esta vez se decidió a enfrentar la realidad. Fue a la cocina, se hizo un mate y deambulò erráticamente por la casa mientras cebaba.
Miró el celular: nada. Esta vez las imágenes se le aparecían cada vez mas claras: las risas, las corridas por la casa, los gritos de alegria, ese Martini. De repente todo se habia nublado, ella no entendía bien porque. La cama, enorme para dos, era un fantasma que la empujaba cada vez más a esa charla que ella no quería ni podía sostener. Ella, siempre tan fuerte, se sentía culpable y niña cuando discutía con el. Todas las verdades que ella vivía en su cuerpo, el dolor, la resignación, los enojos, se volvian débiles ante sus argumentos.Fue hasta la ventana con el mate en la mano. Todavía dentro de ella, el temblor de ese otro cuerpo dentro del suyo, tan lejano y tan visceral.

Se quedó mirando por la ventana, hasta la caída del sol, conteniendo las lágrimas. No iba a llorar más. Ya había llorado demasiado.

Lovage

You are the bitter, I am the sweet.
You are the griddle, I am the meat.
You are the trick, I am the treat.
You are the circus, I am the freak.

Perdí la purpurina.

Del "Diccionario de Psicología"

Pánico: Miedo intenso que aparece bruscamente y conduce a una reducción notable de control consciente de las conducta. Es típica su propagación por contagio. Contagio emocional.

... "Contagio emocional???" ...

Significa que si me siento en el colectivo, al lado de una pareja de tórtolos y primerizos adolescentes repletos de hormona, me contagio y organizo una gang bang en medio de la 9 de julio?

Significa que si paso por al lado de un cementerio, me contagio severa depresión con complicaciones suicidas e intentaré autolapidarme en alguna bóveda a esperar la muerte?

Significa que si vengo a trabajar y en el escritorio de al lado se sienta ese compañero alienado, negativo y "no proactivo"; buscaré mi calibre 38 y entraré a los tiros a todo lo que se mueva?

Significa que si paso por Plaza de Mayo y veo una Madre, lloraré, gritaré y putearé de impotencia hasta que mi presión sanguínea diga basta y muera de un infarto, tendida entre las palomas?




... Coincido o no?







... No lo sé ... soy actriz ...

Arte del camuflaje...

cuando los maquillajes no tapan las ojeras...
cuando el corrector no cubre las marcas en el cuello, de noches de locas estrellas...
cuando el rouge, por furioso que sea, no dibuja esa sonrisa que la diva espera...
cuando las pestañas postizas no esconden las lágrimas...
cuando el rubor no da vida a ese rostro que esta muerto en vida...
cuando las luces del escenario descubren y vulneran mas de lo que la actriz desea...
cuando subir a las tablas cuesta, sabiendo que la desnudez está a un paso....
cuando no alcanzan las rosas imaginarias, la copa en la mano, las risas derrochadas...

cuando ocurre todo eso, Lady Camila sonríe....

Voladores

Défense de savoir (II)
Paul Eluard (1895-1952)

I. Ma présence n'est pas ici...

Ma présence n'est pas ici.
Je suis habillé de moi-même.
Il n'y a pas de planète qui tienne
La clarté existe sans moi.
Née de ma main sur mes yeux
Et me détournant de ma voie
L'ombre m'empêche de marcher
Sur ma couronne d'univers,
Dans le grand miroir habitable,
Miroir brisé, mouvant, inverse
Où l'habitude et la surprise
Créent l'ennui à tour de rôle.

Motherlady

Recuerdo el pulso. Hoy late en mí como truenos en el centro del vientre. Pienso que pienso con el centro del vientre. Ese pulso primitivo que me recorre desde el centro del vientre hasta salir escupido por mis ojos y mis manos, escupido en larvas, en ondas, en luces, en hambre, en dolor, en púrpuras, en ganas de escribir, en lágrimas, en perfumes. Me darás mil hijos ... y el centro de mi vientre laterá como 1000 pulsos distintos, buscando la forma de escurrir mis pantalones de la angustia y la sangre que me corre desde la parte alta de la cabeza hasta los pies fríos que no pueden caminar...

Imagenes de un sueño sin recuerdos...

De cómo sentirme sola, de estar rodeada de un ruido atronador y, aún así, llena de gente, llena de tacto, de luces y monedas, tener ese vacío acuciante que me deja los pies y las manos frías de tanta humedad… . Entes urbanos que buscan un lugar de ser, de estar, de pensar, de sentir. Sólo miradas vacías y cuerpos que me impiden pasar. Buscar la forma de estar acompañada por mí misma, por ese pulso íntimo que late en mi cabeza y en mis pantalones. De cómo sentirme acompañada por un montòn de cabezas guillotinadas que me hablan…

Despertó a la mañana, moviéndose lentamente en la cama, sin poder abrir bien los ojos. La sensación de bienestar duro una milésima de segundo, de repente, todas las imágenes de la noche anterior se agolparon en su cabeza, anestesiándola. Inmóvil, trato de entender qué había salido mal. Su mano tanteó la cama, y la frialdad que le devolvió el otro lado terminó de golpearla. No se movió más. Trataba de mantener la memoria de los muebles intacta, temía que si cambiaba de posición, esa perspectiva se perdiera y la realidad volviera a golpearla. Se quedó así unos minutos, hasta que la luz del sol le inundó la cara. Quebrado ese angustiante equilibrio, se levantó y se dirigió a la cocina. Echó un vistazo. Todo estaba como la noche anterior: las sillas, los vasos vacíos, los fósforos. Camino al living, los huecos la volvieron a golpear. Sintió algo que afloraba por sus ojos, sin poder contenerlo, terminó de recorrer la casa mientras las lágrimas caían solas, sin gemidos, sin estertores. Volvió al cuarto, se acostó y siguió llorando en posición fetal.

ufffff........

Realeza erótica...

Veamos si pueden dilucidar... de quien esta espalda...esta bella espalda...
Quien lo adivine... se merece el proximo posteo...dedicado, húmedo y glamoroso....

Desvergonzadamente viva

Silencio.

La mujer no puede resistirse a la voz que llama su alma asustada;

el hombre no puede resistirse a la mujer cuya alma es sensible a su voz.

Kundera

Amor!!

¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En
todas partes se encontraba amor. No se podía hablar más
que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador,
amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor
ultramarino. Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de
prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de
cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreado
de merengue, cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado,
amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus
faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones
cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los
bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las
ramas, que arranca los botones de los botines, que se
alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto. Amor,
incandescente -y amor incauto. Amor indeformable. Amor
desnudo. Amor-amor que es, simplemente, amor. Amor y
amor... ¡y nada más que amor!


Oliverio Girondo

Puro erotismo

" Era un pusilánime. Hasta se sintió vulgar, despreciable, porque apenas la espiaba de reojo, como un voyeurista adolescente que miraba calzones en los tendederos y se masturbaba imaginándose los contenidos. Cerró los ojos con fuerza, y terminó el cigarrillo fastidiado consigo mismo, nervioso y ya casi convencido de que la batalla estaba perdida. Pero, ¿por qué? Si él tenía el sexo hecho un monumento al acero de doble aleación, y sabía muy bien cómo manejar a semejante muchacha, y la colocaría así, y le besaría aquí, y la acariciaría allá, y otro poquito así, y ay, a medida que se imaginaba todo, y la veía desnuda, encandilado por el brillo incomparable (seguro, debía ser así) de su sexo profundo, negro, vertical y jugoso como durazno de estación, a medida que fantaseaba se turbaba más pero también se dolía porque empezaba a pensar, a darse cuenta de que esos pechos magníficos, esa piel oscura y brillosa y como bañada en aceite de coco, esas piernas monumentales como obeliscos paralelos, no serían para él. Le empezó a doler la cabeza. Cerró los ojos y se dijo que lo mejor era dormirse. Llegarían a Nueva York al amanecer. "

Mempo Giardinelli

El sentido de la belleza.

" El sexo dota al individuo de un instinto mudo y poderoso que arrastra su cuerpo y su alma constantemente hacia otro; por él, una de las dedicaciones más preciadas de la vida es elegir un compañero y seguirlo; y el sexo une la posesión con el placer más intenso, la rivalidad con la rabia más feroz y la soledad con una eterna melancolía. ¿Qué más podría precisarse para infundir en el mundo el sentido y la belleza más profundos?. "


George Santayana

Vidas privadas

SYBIL: Cinco años no es mucho tiempo.

ELYOT: Si que lo es.

SIBYL: Piensas que la podrías volver a querer?

ELYOT: No digas tonterías Sibyl.

SIBYL: Pero podrías?

ELYOT: Claro que no, yo te amo a ti.

SIBYL: Si, pero tu me amas de una manera diferente; lo sé.

ELYOT: De una forma más sensata puede ser.

SIBYL: Me alegro. Prefiero esta forma de amor.

ELYOT: Tienes razón. No sirve de nada querer si no es sensatamente y con generosidad, sin dramatismos. Algo estable y dulce, que nos calme los nervios cuando lleguemos cansados. Algo extraordinariamente placentero. Y sin tempestades por escenas de celos, eso es lo que quiero. Oh, estimada, espero que no sea aburrido para ti.

SYBIL: Amor mío, como si tú pudieras ser aburrido.

ELYOT: Soy mucho mas mayor que tú.

SYBIL: No mucho más.

ELYOT: Siete años.

SYBIL: La música se ha parado y ahora puede oírse el mar.

ELYOT: Mañana al amanecer nos bañaremos.



Noel Coward.-

Sabina...

Está obsesionado por esa millonésima diferencial que distingue a una mujer de las demás mujeres (...) por qué buscaba esa millonésima difrencial precisamente en el sexo (...) en todos los demás está a los ojos del público, no es necesario descubrirla (...) Unicamente en la sexualidad la millonésima diferencial aparece como algo extraordinario, porque no está al alcance del público y es necesario conquistarla (...) De modo que no era el deseo de placer (el placer llegaba como un premio, por añadidura), sino el deseo de apoderarse del mundo (de hendir con el escalpelo el cuerpo yacente del mundo) lo que le hacía ir tras las mujeres. Entre los hombres que van tras muchas mujeres podemos distinguir fácilmente dos categorías. Unos buscan en todas las mujeres su propio sueño, subjetivo y siempre igual, sobre la mujer. Los segundos son impulsados por el deseo de apoderarse de la infinita variedad del mundo objetivo de la mujer. La obsesión de los primeros es lírica: se buscan a sí mismos en las mujeres, buscan su ideal y se ven repetidamente desengañados porque un ideal es, como sabemos, aquello que nunca puede encontrarse. El desengaño que los lleva de una mujer a otra le brinda a su inconstancia cierta disculpa romántica, de modo que muchas mujeres sentimentales pueden sentirse conmovidas por su terca poligamia. La segunda obsesión es épica y las mujeres no ven en ella nada conmovedor: el hombre no proyecta sobre las mujeres un ideal subjetivo; por eso todo le resulta interesante y nada puede desengañarlo. Y es precisamente esa incapacidad para el desengaño la que contiene algo de escandaloso. La obsesión del mujeriego épico le produce a la gente la impresión de que no se ha pagado nada a cambio de ella (no se ha pagado con el desengaño) Debido a que el mujeriego lírico persigue siempre al mismo tipo de mujeres, nadie se da cuenta de que cambia de amantes, los amigos le crean permanentemente conflictos porque no son capaces de diferenciar a sus amigas y les atribuyen siempre el mismo nombre. Los mujeriegos épicos se alejan cada vez más, en su búsqueda del conocimiento, de la belleza femenina convencional, de la que se han hartado rápidamente, y terminan indefectiblemente como coleccionistas de curiosidades. Saben que lo son, les da un poco de vergüenza y, para no poner a los amigos en aprietos, no suelen salir públicamente con sus amantes.

"La insoportable levedad del ser". Milan Kundera

Closer

-Cómo se llama esta sala?

-La suite Paraíso.

- ¿Cuántas suites Paraíso hay?

- Ocho.

-¿Tengo que pagarte para que me hables?

-No, pero si quieres darme propina será bienvenida.

-Yo solía venir hace años. Era un club punk. Este escenario era...Todo es una versión de otra cosa. Hace 20 años…¿Qué edad tenías?

-4.

-Dios. Cuando yo ardía, tú llevabas pañales.

-Mis pañales ardían.

- Tienes el rostro de un ángel.

- Gracias.

- ¿A qué sabe tu concha?

- A cielo.

¿Hace cuánto haces esto?

-Tres meses.

- Apenas te dejó.

- A mí nadie me dejó.

-¿Todo esto te excita?

-Algunas veces.

- Mentirosa. Me dices que te excita porque crees que me excita saber que te excita.

-La idea de que me desnude ante desconocidos no te excita?

-Oh Dios, sí. ¿Estás coqueteando conmigo?

- Quizás.

- ¿Te permiten coquetear conmigo?

- Claro.

- ¿De veras?

- No, no me lo permiten. Estoy violando algunas normas.

- Te estás burlando de mí.

- Sí. Me permiten coquetear.

- Para sacarme más dinero.

- Para sacarte dinero puedo hacer o decir lo que quiera. Salvo tocar. No me permiten tocar.

- Abre tus piernas. Más. Muéstrame.¿Qué pasaría si te toco ahora?

- Llamaré a seguridad.

- ¿Qué harán ellos?

-Te dirán que no regreses más.

- Y si me rehúso a marcharme.

- Te sacarán. Hay cámaras de seguridad en el techo.

-Intentaré no tocarte. Quisiera tocarte. Más tarde.

-No soy una puta.

-No te pagaría.

Belisa:

La criada perfumó esta habitación con tomillo y no con menta como yo le indiqué... Ni puso a la cama las finas ropas de hilo que tiene... (En este momento suena una música suave de guitarras. Belisa cru­za las manos sobre el pecho) ¡Ay! El que me busque con ardor me encontrará. Mi sed no se apaga nunca, como nunca se apaga la sed de los mascarones que echan el agua en las fuentes. (Sigue la música) ¡Ay qué música, Dios mío! ¡Qué música! Como el plumón caliente de los cisnes... ¡Ay! Pero, ¿soy yo?, ¿o es la música?

AMOR DE DON PERLIMPLÍN CON BELISA EN SU JARDÍN, Federico García Lorca