Me forzaron, indirectamente, a tomarme vacaciones....
....ustedes me entienden....
So.... voy a tener muuuuuuuuuuuuuucho tiempo para actualizar este espacio.
Quien te dice, capaz me hago famosa escribiendo un blog y no necesito buscar laburo nunca mas....
25.11.08
29.10.08
Gacela del recuerdo del amor
No te lleves tu recuerdo.
Déjalo solo en mi pecho,
temblor de blanco cerezo
en el martirio de enero.
Me separa de los muertos
un muro de malos sueños.
Doy pena de lirio fresco
para un corazón de yeso.
Toda la noche en el huerto
mis ojos, como dos perros.
Toda la noche, comiendo
los membrillos de veneno.
Algunas veces el viento
es un tulipán de miedo,
es un tulipán enfermo,
la madrugada de invierno.
Un muro de malos sueños
me separa de los muertos.
La niebla cubre en silencio
el valle gris de tu cuerpo.
Por el arco del encuentro
la cicuta está creciendo.
Pero deja tu recuerdo
déjalo sólo en mi pecho.
Federico García Lorca
Déjalo solo en mi pecho,
temblor de blanco cerezo
en el martirio de enero.
Me separa de los muertos
un muro de malos sueños.
Doy pena de lirio fresco
para un corazón de yeso.
Toda la noche en el huerto
mis ojos, como dos perros.
Toda la noche, comiendo
los membrillos de veneno.
Algunas veces el viento
es un tulipán de miedo,
es un tulipán enfermo,
la madrugada de invierno.
Un muro de malos sueños
me separa de los muertos.
La niebla cubre en silencio
el valle gris de tu cuerpo.
Por el arco del encuentro
la cicuta está creciendo.
Pero deja tu recuerdo
déjalo sólo en mi pecho.
Federico García Lorca
una anécdota...?
Un príncipe mandarín se enamora de una cortesana. Ella le dice que la debe esperar afuera de su ventana sentado en un banco durante 100 noches y que entonces se entregará a él. Pasan 99 nueve noches. El mandarín toma su banco bajo el brazo y se va...
27.10.08
Con el tiempo, y en la distancia...
... hoy, en su "nuevo colchon", pensaba...
... si tuviera que compararlo con un postre, él sería algo así como cerezas al hielo...
no deja de ser cereza, pero tampoco deja de ser hielo...
... si tuviera que compararlo con un postre, él sería algo así como cerezas al hielo...
no deja de ser cereza, pero tampoco deja de ser hielo...
9.10.08
Hell is livin without you...
El fue a buscarla a zona norte. Ambos estaban agotados, la mochila del día les pesaba en la espalda y el hecho de viajar en auto no la aligeraba.
En la parte de atrás del auto, dos borrachos manejaban frases inconexas...el exceso de alcohol y polvos blancos los aplastaba contra los asientos traseros de ese auto ochentoso, mientras intentaban fumar sin quemar los tapizados. Adelante, Lady y Lestat los miraban a través del espejo retrovisor. Ella apoyó su mano en la pierna del piloto, él le devolvió el gesto con una mirada casi herida.
El auto galopaba a toda velocidad por las solitarias calles de F.... La luna estaba bien alta e iluminaba el asfalto como pasto de película de terror. Los borrachos seguían mascullando calles y direcciones. El auto fue y volvió a 110, mano y contramano, mordiendo pozos, volando en avenidas...Lady se colocó el cinturón. Después de todo, era la única mortal en el auto.
Lestat dejó a los íncubos cerca de sus guaridas, y emprendió el regreso al palacio de Lady. Ella le prendió cigarrillos, lo acarició, le habló...El demonio también necesita consuelo.
Cuando llegaron a destino, ella decidió hacer algo por él. Lo invitó a subir...Llenó la tina con agua caliente, echó polvos de rosas y castañas, llevó velas...y se sacó la ropa delante de él. Lestat la miró fijo. Sus ojos brillaban. Ella entró en la bañera, su cuerpo blanco se confundía en la espuma. El baño se llenó de rosas, azulejo y lujuria. El se sacó la camisa, se sentó al lado de la bañera e hizo aparecer sendos cigarrillos y vasos de Jack Daniels. Ella lo miró, con hielos en la mano y fuego en la cintura, sumergida hasta los pechos. Lestat hizo que esos cinco minutos se convirtieran en años... mientras bebía su propio whisky y la mirada se reblandecía de a poco.
Lady lo atrajo hacia sí y Lestat respondió desde las entrañas de la tierra.
Esa noche, el infierno quedó huérfano hasta la salida del sol.
En la parte de atrás del auto, dos borrachos manejaban frases inconexas...el exceso de alcohol y polvos blancos los aplastaba contra los asientos traseros de ese auto ochentoso, mientras intentaban fumar sin quemar los tapizados. Adelante, Lady y Lestat los miraban a través del espejo retrovisor. Ella apoyó su mano en la pierna del piloto, él le devolvió el gesto con una mirada casi herida.
El auto galopaba a toda velocidad por las solitarias calles de F.... La luna estaba bien alta e iluminaba el asfalto como pasto de película de terror. Los borrachos seguían mascullando calles y direcciones. El auto fue y volvió a 110, mano y contramano, mordiendo pozos, volando en avenidas...Lady se colocó el cinturón. Después de todo, era la única mortal en el auto.
Lestat dejó a los íncubos cerca de sus guaridas, y emprendió el regreso al palacio de Lady. Ella le prendió cigarrillos, lo acarició, le habló...El demonio también necesita consuelo.
Cuando llegaron a destino, ella decidió hacer algo por él. Lo invitó a subir...Llenó la tina con agua caliente, echó polvos de rosas y castañas, llevó velas...y se sacó la ropa delante de él. Lestat la miró fijo. Sus ojos brillaban. Ella entró en la bañera, su cuerpo blanco se confundía en la espuma. El baño se llenó de rosas, azulejo y lujuria. El se sacó la camisa, se sentó al lado de la bañera e hizo aparecer sendos cigarrillos y vasos de Jack Daniels. Ella lo miró, con hielos en la mano y fuego en la cintura, sumergida hasta los pechos. Lestat hizo que esos cinco minutos se convirtieran en años... mientras bebía su propio whisky y la mirada se reblandecía de a poco.
Lady lo atrajo hacia sí y Lestat respondió desde las entrañas de la tierra.
Esa noche, el infierno quedó huérfano hasta la salida del sol.
25.9.08
El sabor de lo prohibido...
es dulce mientras dura...?
es ácido cuando llegan las consecuencias...?
es amargo cuando hay que hacerse cargo...?
es ácido cuando llegan las consecuencias...?
es amargo cuando hay que hacerse cargo...?
24.9.08
Y cuando la depresión ataca...
esta versión de Wicked Game me hace notar que NO todo está taaaan mal...
pd. Ajen, eternamente gracias.....
pd. Ajen, eternamente gracias.....
16.9.08
PIEDRA FUNDAMENTAL (Alejandra Pizarnik)
No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso coma un túnel.
Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos, aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesón de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.
En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.
No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.
Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que hiciste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.
(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas. )
(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)
Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Cuando el barco alteró su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un Jardín.
Hay un jardín.
No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso coma un túnel.
Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos, aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesón de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.
En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.
No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.
Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que hiciste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.
(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas. )
(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)
Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Cuando el barco alteró su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un Jardín.
Hay un jardín.
9.9.08
Retazos de Lady en un post it.
...mi boca en tu boca quiere ser la fuente de la que siempre puedas saciar tu sed, mi aroma será quien te guíe en cada amanecer clandestino en el regreso a tu cama...que es la pulsión vital si no est{a entendida entre tus brazos...?que es la demencia sino olvidarme de ti....?
...que carga pesada es ser tan leve a veces....quiero ser el peso que se apoye siempre en tu espalda, y a la vez quiero ser la levedad que te deje volar....
...pido solo la pequeña oportunidad para darle vida a ese, tu cuerpo , y para que todo mi rostro sea tuyo, asi como la sangre que corre por mis venas y el calor que me invade cada mañana...
...que carga pesada es ser tan leve a veces....quiero ser el peso que se apoye siempre en tu espalda, y a la vez quiero ser la levedad que te deje volar....
...pido solo la pequeña oportunidad para darle vida a ese, tu cuerpo , y para que todo mi rostro sea tuyo, asi como la sangre que corre por mis venas y el calor que me invade cada mañana...
3.9.08
Hay un hombre...
Hay un hombre dando vueltas... ella lo mira, cambia la copa de mano, gira la cabeza. Cuando ella no mira, el que gira es él. Los dos festejan un cortejo tácito. Rodeados de gente, la música suena en el aire como si los acordes fueran el aire mismo. El humo de los cigarrillos no encuentra lugar de escape. Ella fuma, el fuma y no tienen ni la excusa para pedirse fuego.
A las tres horas de comenzado el after office, las corbatas se aflojaron, los tacos fueron olvidados y las recatadas camisas femeninas muestran el nacimiento atrevido de los pechos guardados durante el invierno. El relajo del día de oficina se empieza a sentir. Es cuando los casados, los concubinos y los separados con hijos empiezan a partir. El círculo se achica. Ellos siguen ahí.
Ella sigue tomando. El sigue fumando. Se ojean. Chocan los codos cada tanto. Ríen. Cuando alguno va al baño, el otro lo vigila ("ahí vuelve...! vuelve!"...). Pasan las horas. La cercanía es cada vez más insoportable. A ella le quema la cintura, él no puede dejar de mirarle insolentemente el cuello de la camisa.
"Me voy...- dice ella- me espera mi novio en casa."
"Yo también...dice él - me encuentro con mi mujer a cenar."
Los demás saludan indiferente y ebriamente. Las risas cruzan el lugar y los olvidan rápidamente.
Ellos bajan la escalera, juntos.
Salen al frío de la calle. Se miran largamente. Sonríen. Sacan cigarrillos y se convidan fuego.
Y se suben a dos taxis diferentes.
1.9.08
7.8.08
Las bestia se pone de pie...
Realmente, hoy todo le chupa un huevo. Se levantó a cualquier hora, desayuno lo que se le cantó, puso la música bien fuerte, tomó sus mates a la temperatura que se acordó de sacar el agua, se lavó el pelo con los productos que compró para ella... todo, todo lo que quiso.
Ventajas de vivir sola. Ahora va al supermercado y piensa en lo que a ELLA le gusta. Al fin y al cabo, ella lo paga. Comer directamente de la cacerola, placer aparte. Usar el 60% de la cama (todavía no se anima al 100, el 40% restante se lo cede a sus dos gatos negros)
Desventajas de vivir sola: dejar y buscar la ropa en el lavadero, cocinarse para ella a cualqueir hora, la comida que se pudre en le heladera...
No trabajó casi nada: se la pasó jugando jueguitos de facebook, haciendo test, subiendo fotos...
Sabe que a la noche, va a salir.
Sabe que, a la noche, todo le va a seguir chupando un huevo.
Sabe que va a poder llegar a su casa sin preocuparse por la hora.
Sabe que va a poder hablar libremente de su vida y sus obligaciones.
Sabe que, aunque no haya buscado la ropa en el lavadero, tiene algo que ponerse mañana.. o sacarse a la noche...
Sabe que va salir adelante... y que el amor que hubo, no se lo va a sacar NADIE.
Sabe que Lady, esa que se mira al espejo todas las mañanas y que se devuelve la imagen con una sonrisa, esa mujer, se pone de pie...
...y cuando lo haga...
..cuando lo haga...
no se imaginan las historias que se vienen...
Ventajas de vivir sola. Ahora va al supermercado y piensa en lo que a ELLA le gusta. Al fin y al cabo, ella lo paga. Comer directamente de la cacerola, placer aparte. Usar el 60% de la cama (todavía no se anima al 100, el 40% restante se lo cede a sus dos gatos negros)
Desventajas de vivir sola: dejar y buscar la ropa en el lavadero, cocinarse para ella a cualqueir hora, la comida que se pudre en le heladera...
No trabajó casi nada: se la pasó jugando jueguitos de facebook, haciendo test, subiendo fotos...
Sabe que a la noche, va a salir.
Sabe que, a la noche, todo le va a seguir chupando un huevo.
Sabe que va a poder llegar a su casa sin preocuparse por la hora.
Sabe que va a poder hablar libremente de su vida y sus obligaciones.
Sabe que, aunque no haya buscado la ropa en el lavadero, tiene algo que ponerse mañana.. o sacarse a la noche...
Sabe que va salir adelante... y que el amor que hubo, no se lo va a sacar NADIE.
Sabe que Lady, esa que se mira al espejo todas las mañanas y que se devuelve la imagen con una sonrisa, esa mujer, se pone de pie...
...y cuando lo haga...
..cuando lo haga...
no se imaginan las historias que se vienen...
3.8.08
30.7.08
29.7.08
Honrada...premio!!!
Honrada...honradísima...
Me han distinguido dos personas que adoro... por bloggueros, por actores y por excelentes sujetos...
* Pablo, capitán de su calle, el ojo más avizor de Almagro (www.capitandesucalle.blogspot.com)
* Safira, dulce criatura hecha mujer y amiga del alma (www.dulcecriatura.blogspot.com)
A su vez, quiero distinguir a dos personas especialìsimas...
* El Cuervo de Poe, amigo de la casa, comentador, picante...(http://instintodeeros.blogspot.com)
* Absinthe, mi padrino, mi amigo, mi tuneador, incondicional con el paso de los años y las situaciones...( http://keilwerth.blogspot.com)
a todos ellos...a los premios!!!
Lady y su cortejo...
Un cortejo bastante particular...La escoltan un demonio con forma de mujer y un muerto...
Ella, vestida de blanco y semidesnuda, aguarda que sus cicatrices de muñecas y sus tajos sanen...para vivir un presente en paz...
foto: Salon of Hell (Miuki Madelaire- Claudio O' Connor)
21.7.08
Mi palacio...
Mi palacio tiene un sola puerta de entrada. A mi palacio se entra desde una escalera de mármol blanco y mausoléico.
Mi palacio tiene pisos de madera y pisos de cerámica antigua. Tanto, que los sucesivos arreglos han desdibujado los arabescos de su esplendor...
Mi palacio tiene lámparas de colores...paredes rosas, paredes blancas, techos altos.
Mi palacio tiene dos heladeras, dos cocinas, dos gatos negros...
Mi palacio tiene un ropero blanco, alto...donde guardo todos mis disfraces, vestidos de gala, remeras rotas...
Mi palacio tiene vitrales, por los que la luz de la mañana se cuela inundándome de melancolías...
Mi palacio tiene una tina de baño, un espejo decorado con gel, toallas de abuela...
Mi palacio tiene una tele grande, un dvd que nunca me falla, un sillòn donde puedo llorar y reír...
Mi palacio tiene una biblioteca, llena de fotos, de piedritas de reinos lejanos, de encendedores olvidados...
Mi palacio tiene una pecera y un conejo de porcelana dentro de ella...
Mi palacio tiene cuadros que pinté yo, fotos que me sacaron amigos, postales de arte, fotocopias de la UBA, una colección de restos de velas que alguna vez, iluminaron noches de amor...
Mi palacio tiene almohadas que no hacen juego entre ellas, tiene colores rojos en sus tapices, tiene un baúl antiguo lleno de ropa de mamá...
Mi palacio está lleno de botellas vacías, ceniceros llenos de colillas, un LSD pasado, tabaco para armar...
Mi palacio tiene dos leones negros que lo escoltan.
Mi palacio tiene puertas de dos hojas, tiene balcones, tiene plantas que llegan hasta el techo...
Mi palacio tiene un rincón donde guardo mis libros de brujería.
Mi palacio tiene muebles oscuros, una cama de dos plazas, flores de tela en la mesa de luz...
Mi palacio tiene una cajita china donde guardo monedas, y un caballito de mar escondido entre mis camisones de seda...
Mi palacio tiene pelucas, plumas, maquillaje, purpurina... y crema de limpieza.
Mi palacio tiene una princesa.
Mi palacio tiene una mujer.
Mi palacio...
Mi palacio tiene pisos de madera y pisos de cerámica antigua. Tanto, que los sucesivos arreglos han desdibujado los arabescos de su esplendor...
Mi palacio tiene lámparas de colores...paredes rosas, paredes blancas, techos altos.
Mi palacio tiene dos heladeras, dos cocinas, dos gatos negros...
Mi palacio tiene un ropero blanco, alto...donde guardo todos mis disfraces, vestidos de gala, remeras rotas...
Mi palacio tiene vitrales, por los que la luz de la mañana se cuela inundándome de melancolías...
Mi palacio tiene una tina de baño, un espejo decorado con gel, toallas de abuela...
Mi palacio tiene una tele grande, un dvd que nunca me falla, un sillòn donde puedo llorar y reír...
Mi palacio tiene una biblioteca, llena de fotos, de piedritas de reinos lejanos, de encendedores olvidados...
Mi palacio tiene una pecera y un conejo de porcelana dentro de ella...
Mi palacio tiene cuadros que pinté yo, fotos que me sacaron amigos, postales de arte, fotocopias de la UBA, una colección de restos de velas que alguna vez, iluminaron noches de amor...
Mi palacio tiene almohadas que no hacen juego entre ellas, tiene colores rojos en sus tapices, tiene un baúl antiguo lleno de ropa de mamá...
Mi palacio está lleno de botellas vacías, ceniceros llenos de colillas, un LSD pasado, tabaco para armar...
Mi palacio tiene dos leones negros que lo escoltan.
Mi palacio tiene puertas de dos hojas, tiene balcones, tiene plantas que llegan hasta el techo...
Mi palacio tiene un rincón donde guardo mis libros de brujería.
Mi palacio tiene muebles oscuros, una cama de dos plazas, flores de tela en la mesa de luz...
Mi palacio tiene una cajita china donde guardo monedas, y un caballito de mar escondido entre mis camisones de seda...
Mi palacio tiene pelucas, plumas, maquillaje, purpurina... y crema de limpieza.
Mi palacio tiene una princesa.
Mi palacio tiene una mujer.
Mi palacio...
16.7.08
8.7.08
No todo es glamour...
Sé perfectamente cuantas ilusiones voy a echar por tierra cuando lean esto. Pero las ladys; especialmente Lady Camila; también vivimos. Las ladys nos levantamos con las arrugas de la almohada, nos probamos cinco conjuntos de ropa hasta decidir cuál nos queda mejor o cuál nos representa más ese día, puteamos por el colectivo, trabajamos, almorzamos en el escritorio de la oficina, rezongamos por los tacos, maldecimos al compañero que nos lanza un piropo guarango pensando que así es un rana bárbaro, nos peleamos con nuestro jefe, con nuestros clientes, insultamos vía mail, vía blackberry, vía msn, vía communicator; volvemos a putear al colectivo; buscamos la ropa en el lavadero, compramos comida para los gatos, si nos queda una mano libre (con la carpeta laboral, la ropa del lavadero y la bolsa de comida de los gatos) pasamos por el super a comprar lo que hace falta para que la señora que limpia tenga por lo menos lavandina para desinfectar algún rincón de la casa; llegamos a casa, soltamos las bolsas, ... y lloramos un rato. En realidad, lloramos un buen rato, sobre todo cuando mandamos sms a amigas que están en la facultad y no pueden responder, o cuando mamá esta descansando, o cuando la hermana esta tan contenta que no puede escuchar más que su propia voz. Lloramos por un feriado repentino insoportablemente largo. Por un anochecer que no puede tapar con purpurina. Por extrañar ciertas luces de neón.
Cuando las ladys nos desgañitamos de tanto llorar, nos secamos las lágrimas, nos miramos al espejo, levantamos la cabeza y hacemos la cama. Ordenamos. Lavamos. Limpiamos. Pensamos qué nos vamos a poner en la fiesta de esta noche. Escribimos en el blog. Nos servimos un trago. Nos fumamos un cigarrillo. Y esperamos...
Cuando las ladys nos desgañitamos de tanto llorar, nos secamos las lágrimas, nos miramos al espejo, levantamos la cabeza y hacemos la cama. Ordenamos. Lavamos. Limpiamos. Pensamos qué nos vamos a poner en la fiesta de esta noche. Escribimos en el blog. Nos servimos un trago. Nos fumamos un cigarrillo. Y esperamos...
7.7.08
Luz, cámara, acción...!
Llegó al set a las 11 de la mañana. Puntual. Se instaló en la habitación que le asignaron para sus cambios de vestuario, y comenzó los preparativos: el pelo planchado, el vestido retro, la sombra celeste, las botas altas, las pestañas postizas... Cuando estuvo lista, bajó a filmar. Jugó con los niños que actuaban con ella, dirigió sus tomas, charló con su partenaire...Hizo su segundo cambio de vestuario: vestido con plumas, corset, sombra oscura, más pestañas postizas... Esta vez, el set era una cama y una mesa de luz con un cuadro vacío. Su compañero entró al cuarto. Le sonrió. La escena debía estar cargada de violencia. Ellos se miraron. Un actor debe preparar su mente antes de actuar. Ellos ya estaban listos. Las luces se prendieron, la cámara rodó, el director susurró: "...acción..!"
3.7.08
bang bang...you're death.
Foto: Pablo Picotto (www.chicasdelosviernes.blogspot.com.ar)
Modelo: Lady C
1.7.08
...que se cruzen...
Hoy sólo hay miradas.Lady no tiene palabras, no tiene lucidez, no tiene energía. La cama, enorme, hizo un esfuerzo sobrehumano para soltarla desde sus esquinas blancas. Sus gatos no se corrieron ni un centímetro para dejarla salir del lecho. La ducha salío fría durante casi cinco minutos, se acabó el shampoo, el agua de la pava para el mate se hirvió, no podía decidir qué ponerse, la crema para peinar no la peinó, su sobretodo escapó escaleras arriba, le faltaban $0.05 para el peso, su mp3 agotó la pila...Por lo menos agarró el encendedor que funcionaba y tenía casi un atado de Lucky entero. Caminó hacia la parada del colectivo y rezó no verlo en la puerta de entrada. Sobrellevó la mañana entre charlas, alguna risa en una reunión laboral, un café tardío de Havanna...Lady, como una esfinge, esperaba el ascensor deleitando por adelantado el chocolate en su bolsillo...y lo vió. Sus miradas se cruzaron, él se acercó despacio y depositó un beso demasiado respetuoso en su mejilla.
Desde ese momento hasta ahora, solo quedan miradas. Lady se quedó sin energía, sin lucidez, sin palabras...
...esperando... que vuelvan a cruzarse...
...que se cruzen...
27.6.08
25.6.08
24.6.08
Momento...
El momento terminó. Ella, exhausta, se deja caer a su lado. El mira el techo. Sin decir nada, se levanta de la cama y se dirige al baño. Prende la luz, que se cuela entre los vidrios esmerilados de decoración, y cierra la puerta. La luz amarillenta tiñe la cama e inunda a Lady en una niebla que se parece mas a un cuadro de Goya iluminado que a su propia vida.Por la ventana, la luna se asoma indiscreta y espía su cuerpo desnudo. Lady le hablaba. Le contaba cosas. Esta vez, la mira fijo. Y justo un segundo despues, una lágrima cae.
Es la luna, que no soporta el silencio.
17.6.08
14.6.08
13.6.08
al filo del sábado...
Ya es de noche. Faltan minutos para que comienze el sábado.
Lady aún lleva la semana encima. Prepara una sopa instantánea mientras busca las pestañas postizas. Hoy, se le antoja la peluca carré. Ya preparó, arriba de la cama, la ropa que va a usar.Los tacos...ya los conoce. No es necesario ponérselos ya. Mira la foto de casamiento de su madre, al lado del espejo de luna, suspira y lleva el rímmel hacia sus ojos. El ritual se completa con un trago ultimado y el cigarrillo lejos del esmalte recién aplicado.
Suena, de fondo, Starsailor. Tie up my hands. Vuelve a suspirar: su gata está en celo hace dos días y agradece tener la noche ocupada en una fiesta para no escucharla. Ayer no la dejó dormir.
Lady vuelve al espejo: se examina. La gota de perfume entre sus pechos fue exacta, en otra época le recriminaban el exceso (pero cuanto le gusta usar Halloween...).
Apaga las luces, agarra la cartera y sale.
Va a ser una noche larga. Buenos Aires espera y ella está lista para la ciudad.
Lady aún lleva la semana encima. Prepara una sopa instantánea mientras busca las pestañas postizas. Hoy, se le antoja la peluca carré. Ya preparó, arriba de la cama, la ropa que va a usar.Los tacos...ya los conoce. No es necesario ponérselos ya. Mira la foto de casamiento de su madre, al lado del espejo de luna, suspira y lleva el rímmel hacia sus ojos. El ritual se completa con un trago ultimado y el cigarrillo lejos del esmalte recién aplicado.
Suena, de fondo, Starsailor. Tie up my hands. Vuelve a suspirar: su gata está en celo hace dos días y agradece tener la noche ocupada en una fiesta para no escucharla. Ayer no la dejó dormir.
Lady vuelve al espejo: se examina. La gota de perfume entre sus pechos fue exacta, en otra época le recriminaban el exceso (pero cuanto le gusta usar Halloween...).
Apaga las luces, agarra la cartera y sale.
Va a ser una noche larga. Buenos Aires espera y ella está lista para la ciudad.
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