la metafora de su vida...

Pesadillas.

A veces, tiene pesadillas. Sueña con sus temores, perfectamente metaforizados con personas reales de su vida. Lugares reales, situaciones reales. Freud se refriega las manos en la tumba cuando se despierta.
Anoche, su amiga se quedó a dormir. Durmieron en la misma cama (el sillón se había ido hace rato). Al despertar sobresaltada de su sueño, al amanecer, su amiga se movió dormida y perezosamente, mascullando un "que m..te pasa...?". Lady la miró extrañada. Ya no estaba acostumbrada a dormir acompañada y las imágenes del sueño con la mujer que yacía al lado suyo se le mezclaron en la mente, que todavía estaba en stand by. Unos segundos despúes, se ubicó en tiempo y espacio. Estaba en su cama, en su casa, su amiga agotada de trabajar al lado suyo y sus tres gatos ocupando espacios. "nada... seguí durmiendo..." - le respondió. Se acomodó nuevamente. El aire fresco del ventilador le acariciaba el pelo largo y negro, el amanecer se colaba por las rendijas de las persianas antiguas, y la calle no había despertado aún. A pesar de todo, no pudo volver a dormirse.

Siempre que sueña cosas feas, vuelve a las raíces para espantar sus miedos. Percusiones y trompetas. Ella desciende de serbios, el pueblo bárbaro, el guerrero. Se levantó, preparó mate y esperó a que su amiga despierte. Fue a la pc, configuró música y Goran Bregovic empezó a sonar. Eran las 9 de la mañana y las dos bailaban en la cocina, pasándose el mate y preparando las tostadas.

Se acordó de "Gato negro, gato blanco", de Kusturica. Fuckin ironía. La pesadilla volvió.

A pesar de eso, siguió bailando. . Bailó hasta enredar el pelo negro en su alegría, hasta volar con las trompetas hasta el cielorraso, hasta encontrar a sus abuelos y bisabuelos yugoslavos en el baile. De repente, estaba rodeada de gente...en ótra época, en otro lugar. Y siguió bailando toda la mañana...

Mentira.

Antes de salir, se cambió.

No aguantó el modelo Sarah Kay. Se calzò el minishort negro con calaveras en los bolsillos, tacos, strapless de Bettie Page y acentuó el make up con sombra negra y delineador.
Ah! y gargantilla de cuero negra.


Ahora sí.


Era ella.


Espectadora. Pero ella.

Sábado a la noche

Ella esta sentada frente a la compu, sola.
Hoy no habia show para nadie. Está tomando cerveza, fumando y escuchando la banda de sonido de "House of 1000 corpses". Todavía, sobre su cuerpo, la purpurina de la noche anterior.
Cada tanto hay sábados así.
Hoy es diferente. No sé porque la gente cree que ella tiene fuerza para afrontar las cosas. NO LA TIENE: sepanlo. Bajó 6 kilos, su cintura está en llamas y sus piernas danzan cuando camina. Ahora sale a la calle con tacos, minis de jean y remeras blancas. Ella provoca, y de alguna manera se exorciza del mal que le hicieron. Aunque por dentro sea un conejito muerto de miedo. Playboy, pero muerto de miedo.
Hoy cayó en cuanto le habian ocultado. Ella tenía un amor. Ella tenía un hogar. Se desvío del camino. Se perdió. Cuando regresó, ya era tarde. SE RINDIO. Hasta acá, todo normal. Lo normal es ahora el duelo, empezar de nuevo, etc. Pero porqué ella no puede?
Su mundo volvió a dejarla de lado. A no contar las cosas. Los fantasmas vuelven a aparecer. NO cuesta tanto responder "si" o "no" ante las preguntas. Ella necesita la verdad para empezar de nuevo. Se la niegan, de una u otra manera. Si es "NO", duelo, palo y a la bolsa. Si es "SI"... bueno, costará un poco más, pero es lo mismo: duelo, palo y a la bolsa.
Pero está en una encrucijada de la que no puede salir. Las mismas caras que le cerraron la puerta hace años, se la vuelven a cerrar. Y eso no se soporta dos veces en la vida. Se encierra en maquillajes, divas y caños.
Ha gritado por celular, ha gritado por sms. La respuesta: el silencio. Ese silencio que aturde y no deja oír.
Prende un cigarrillo atrás de otro. Ahora suena Rob Zombie puro. Es sábado y estalla de nicotina, cerveza y música al palo.
Trata de calmarse. Piensa en su próximo viaje a la costa, con una banda y de gira. Piensa en las próximas vacaciones con amiga y sobrina en las sierras. Piensa en el viaje a Francia que planea para el año que viene (no es Brasil, peor bueno... vale) . Recorre la casa contando baldosas, cambia el papel del baño, pone ropa a lavar, hace la cama, ordena los cd`s desparramados de la mesa. Imposible. En algún lado, está su mundo y ella no está ahí.

Suena el timbre. Su amigo. Trae más cerveza, sonrisas y brazos para contener.
Ella deja de llorar. Se suena los mocos. Los ojos de su amigo están ahí para levantarla. La obliga a bañarse y quitarse los restos de purpurina del día anterior. Dulcemente, le saca la pintura corrida de llorar. Ella se viste: pollera a la rodilla, remera holgada y zapatos de taco chino. El pelo, recogido, con una flor. Make up? apenas base, rimmel y algo de color en las mejillas. Se mira al espejo. No hay rastros de la femme fatal de las últimas semanas. Su amigo sonríe. Y la lleva a una fiesta llena de drag queens, freaks y musica moderna.

Hoy va a estar del otro lado de la fiesta. Del lado que mira. Hoy va a jugar a ser la espectadora.
Y no piensa más en las palabras...

Las cortinas de su casa estan hechas jirones...

Todo el que pasa por la vereda espía... quizás porque escucha música a todo volumen, quizás porque en el balcón hay un gato negro acechando en el repecho y una chica acodada en el balcón, mirando la luna. Quizás porque las luces de la Navidad todavía titilan contra las paredes blancas.
Quizás porque las paredes rojas del cuarto proyectan una sombra sangrienta sobre las persianas...
Quizás, solo porque escucha música a todo volumen.

La verdad, es que adentro no pasa gran cosa. Sólo hay una chica. Mirando la luna. Escribiendo una historia que es en parte verdad, y en GRAN parte, no. Proyectando un futuro, y dejando atrás aciertos y equivocaciones. Y que no le vengan a decir que hizo las cosas mal. Ella escribe, y su imaginación vuela. Vuela como el el trapecio del circo. Todos tenemos una historia que contar. Ella tiene ésta.

Sigue mirando la luna. Suena Superjoint Ritual. AL PALO. Tiene una Coca Light en la mano (el viernes tiene show y es mejor cuidarse, ya se excedió demasiado con alcoholes)
Vuelve a la compu. Termina de escribir y resuelve un mahjong.

Mañana tiene mucho que hacer. Y nunca se sintió tan mujer.

2 de enero...

Y tiene una resaaaaaaaaaacaaaaaaaaaaaa...
El 31 empezó trabadísimo. Cerrajero, banco y ampollas en los pies por los zapatos nuevos.
La noche anterior fue a brindar con su hermana que salía de viaje, y terminó tomando seis botellas de buenos vinos blancos, y pintando con óleos en el piso a las 5 de la mañana... Imaginen el resto.

A la noche, había reunión con amigos. Este año innovó. Siempre lo pasa con su familia, y esta vez decidió cambiar la rutina. Así que fue a Plaza Italia, pidió cambio en monedas y se fue a Maschwitz. Cenó, brindó y a las 2 de la mañana enfiló hacia Capital Federal, Saavedra exactamente.
Cuando llegó todavía había poca gente, asi que se tiró a mirar las estrellas con su hermano (...sin serlo tanto...) y charlar. Se acordó de que tenia sustancia para fumar, así que fueron a armar un buen churro y seguir con sus cuitas.

Salieron de la habitaciòn a las 5 de la mañana, riendo y gritando. La fiesta se había puesto!
Drogada y ebria, bailó, rió, festejó, contuvo amigas... Con ayuda de los demás, separó dos barrasbravas (Huracán y Defensores de Belgrano, respectivamente) que habian empezado a las piñas. Cuando la cosa se puso seria, uno agarró el cuchillo del lemon pie y lo esgrimió reaciamente. Lady se acercó, le tomó los brazos, y hablandole lentamente, logró que lo suelte.

Cuando el sol ya estaba alto, se calzó la malla al grito de "bautismo de año nuevoooooo!" y se tiró a la pileta. Durmió una hora al sol, se despertó con una camisa que le habían puesto encima para que mantenga su blancura, y se fue a dormir a un sillón.

Se despertó a las cinco de la tarde. Todos los demás seguían durmiendo. Se levantó, preparó un mate y se quedo sentada en el pasto, leyendo Borges y fumando. A medida que se levantaban todos, se organizó la limpieza de la casa.

Regresó a su hogar a las diez de la noche. Mientras hacía el repaso de la noche, sonreía. había ganado alegría y confianza. Había empezado un año diferente, de una manera diferente, riendo como niña y festejando como mujer. Se permitió todo. Bailó hasta el amanecer, sin intencion de seducir a nadie. Bebió con moderacion para disfrutar todo, fumó marihuana con amigos...
Realmente, no le importó el día después. Ella, que siempre había planeado una vida ordenada. No temió que la gente conozca su manera de vivir y de reír. Y se sintió libre.
Que año que se viene...

Saben que...?

Mierda! es 31 de diciembre.

y SE CANSÓ.

SE CANSÓ.

Recien se puso a releer el blog. A hacer su balance bloguero. Y está para atrás!! Dios!! no se matò ningún lector despúes de ver las cosas que se subieron???
Aparte... ella brilla. Llorando, también. Tiene una infancia destrozada, un intento de suicidio adolescente, pèrdidas varias... y sigue acá.
Hoy la llamó un amigo. Pidiendole algo que para él, era muy importante. Y Lady se sintió incondicional. Se sintió cerca de la gente, a pesar de no tener contacto permanente. Se sintió bien. Se sintió parte de este mundo. Se acordó de un tema de Mimi Maura ("..yo no lloro más.. y si se quiere ir, que se vaya") y se rió sola en la bañadera. Se escuchó reír. Y entendió lo que le decían sus amigos estos últimos días. REITE. SIEMPRE.
Tiene amigos. Tiene casa. Tiene gatos. Tiene juventud y una vida por delante. Tiene proyectos. Lo que no vuelve a ella, nunca fue suyo.

Mierda. Es 31 de diciembre.

Mañana empezamos de nuevo. Con la cabeza alta, y la risa al borde de estallar.
Feliz año para todos.. que nos encuentre llenos de amor, de sexo, de risa, de ilusión...
Gracias por seguir visitándola...

AL FINAL...

No fue tan duro el show.

Drogada con bastante diclofenac, se movió sin problemas, cobró (preferencias de trabajar para un amigo), se tomò un taxi y se fue a su casa.
la esperaba un domingo larrrrgo de gira. Tocaban amigos en Parque Centenario. Después se fue con ellos a la casona de Saavedra, donde ya aguardaban 20 cervezas para 8, la pileta con malla prestada y la promesa de una noche sin melancolías. En algún momento, hay que levantar la cabeza.
Bebió, fumó, se coló media pepa y rió hasta desfallecer en el suelo.
El lunes parecía domingo. Cinco de sus amigas y amigos se tomaron el día en el trabajo, y rotó entre la pileta, unas manos de pòker y una merecida siesta.
Al atardecer, volvió a su casa y enfrentó esa llamada que tanto temía.
El le dijo que ya era tarde. Lady había llorado esa negativa por adelantado. Así que cortó la comunicación, y por primera vez sintió que podía vencer las lágrimas de sus errores. Compró unas empanadas, abrió la última cerveza del día y resolvió un mahjong, mientras pensaba en el vestuario de su próximo show.
Se fue a dormir casi en paz.

Su corazón se empezarìa a recomponer en cualquier momento...

Por Dios...

Que alguien le explique a Jennifer Conelly que NUNCA deberìa haberse ido del baile.

Al final, se queda sin el pan, sin la torta y con un pendejo insoportable que cuidar...

Ayer entrenó 4 horas en el circo...



Hoy, cuando trató de levantarse, lo primero que pensó fue : Dios, me fui a la mierda...

Ahora está minimizando todos sus movimientos, mientras espera a que el ibuprofeno haga efecto..

Hoy tiene que bailar en un show en Recoleta, y piensa en el caño y los tacos y llora....

Hoy, Lady volvió al circo...


Aprender a volar... de nuevo.

Traten de ponerse en situacion...

Lady planea la forma de reconquistarlo... mientras juega un Mahjong en Internet, escucha lentos de Aerosmith, y pilotea un whisky, cuatro porrones y dos martinis encima...










No le veo demasiado futuro a esa mujer.....

Y espero...

...a que llegue ESE príncipe...

Foto: Pablo Picotto
(www.chicasdelosviernes.blogspot.com)
Model: Lady Maria Carrara

hay que hacerse cargo...

- Basta, se acabó!!- le dijo.
Lady se quedò mirando por la ventana. Las palabras no le llegaban.
Estaba inmersa en sus pensamientos, elucubrando la mejor y menos sangrienta manera de terminar con su vida. Fabulaba. Dentro de la apatìa, calculaba si el cable del secador llegaba a la tina . Lo descartò. No tenia alargues. Veneno? lo solucionarìan con un lavaje de estòmago. Vivìa en un primer piso, asì que descartó el balcón. Sólo conseguiría yesos para el verano. Pastillas para dormir? Melatol no haría eso por ella. Ahorque! Claro! Buscó la soga. Tenía menos de un metro y la ferreterìa cerrò por vacaciones. Anoche se fumò la saga del "Diario de Bridget Jones" y tampoco pudo provocarse el ACV deseado.
No había solución.
-Dale, pendeja, levantáte!!-le gritó su amiga.
Lady la miró. Tenía razón. Todavía tenía que preparar el matambre para el 24.
Se levantó, se bañó, se vistió y salió al supermercado.
Mientras caminaba, evaluaba si le quedaría piolìn del matambre para colgarse de la ventana....

Cuando se conocen ciertos secretos

Hoy me levanté con la cabeza quemada, me duele el corazón, y aunque se porqué, no puedo evitarlo.
Fue un año demasiado duro...fracase. Definitivamente. Deje a un hombre que me significaba TODO, y ahora me doy cuenta de que es demasiado tarde para volver. Ya di ese paso, ya no puedo volver atrás. Mi casa y mis gatos no lo entienden, yo tampoco, mis almohadas tampoco, mi cama es enorme, no puedo dormir de noche. Solo tengo esa espiral de pensamientos en la cabeza que no me suelta, no me suelta, no me suelta.
Se que hay alguien mas, lo sé, hay lazos cósmicos que nunca podemos cortar y cosas que siempre voy a intuir. Y se lo dije, le avise, y no me hizo caso.

Dios, no puedo parar de llorar.Dios,se me cruzan todo tipo de ideas por la cabeza.

Busque refugio.Me lo dieron y me cachetearon. Envuelto en un aura de amor perfecto. Yo no era yo. Era la imagen que yo quería tener de mi misma el día que me sienta bien, era la imagen que yo quería proyectar en él para que me ame, para ser la única, la que no pude ser con el.Era un hombre lleno de fantasmas. aparecían siempre que notaba una mirada extraña en alguna mujer cercana. Notaba el brillo divertido en sus miradas cuando me saludaban y me evaluaban.

Huí.

No aguanto el silencio.
NO aguanto una vida sin amor.

Durante años espere que fuera él, el hombre con quien pasar el resto de mi vida. Ahora sé que alguien que no puede asumir las verdades más pequeñas, no puede permanecer.


Ahora estoy sentada, inmóvil, esperando que toquen la puerta.
El corazón roto, adentro. Me guardé todos los pedazos. Ya tendré tiempo de juntar pieza por pieza y pegarlo.

fight at 4 AM

..me arrancaria la pollera , los borcegos,mis remeras, para quedar desnuda y vulnerable...y que vengas corriendo a abrazarme y abrigarme con tu piel, y decirme que si, que ya lo sabes, que siempre lo supiste, que soy complicadisima, que no se decir las cosas, pero que vas a hacer un esfuerzo por entenderme...

Me forzaron, indirectamente, a tomarme vacaciones....



....ustedes me entienden....

So.... voy a tener muuuuuuuuuuuuuucho tiempo para actualizar este espacio.
Quien te dice, capaz me hago famosa escribiendo un blog y no necesito buscar laburo nunca mas....

Gacela del recuerdo del amor

No te lleves tu recuerdo.
Déjalo solo en mi pecho,
temblor de blanco cerezo
en el martirio de enero.
Me separa de los muertos
un muro de malos sueños.
Doy pena de lirio fresco
para un corazón de yeso.
Toda la noche en el huerto
mis ojos, como dos perros.
Toda la noche, comiendo
los membrillos de veneno.
Algunas veces el viento
es un tulipán de miedo,
es un tulipán enfermo,
la madrugada de invierno.
Un muro de malos sueños
me separa de los muertos.
La niebla cubre en silencio
el valle gris de tu cuerpo.
Por el arco del encuentro
la cicuta está creciendo.
Pero deja tu recuerdo
déjalo sólo en mi pecho.

Federico García Lorca

una anécdota...?

Un príncipe mandarín se enamora de una cortesana. Ella le dice que la debe esperar afuera de su ventana sentado en un banco durante 100 noches y que entonces se entregará a él. Pasan 99 nueve noches. El mandarín toma su banco bajo el brazo y se va...

Con el tiempo, y en la distancia...

... hoy, en su "nuevo colchon", pensaba...
... si tuviera que compararlo con un postre, él sería algo así como cerezas al hielo...
no deja de ser cereza, pero tampoco deja de ser hielo...

Hoy voy a sumergirme en las profundidades...en TUS profundidades....

Hell is livin without you...

El fue a buscarla a zona norte. Ambos estaban agotados, la mochila del día les pesaba en la espalda y el hecho de viajar en auto no la aligeraba.
En la parte de atrás del auto, dos borrachos manejaban frases inconexas...el exceso de alcohol y polvos blancos los aplastaba contra los asientos traseros de ese auto ochentoso, mientras intentaban fumar sin quemar los tapizados. Adelante, Lady y Lestat los miraban a través del espejo retrovisor. Ella apoyó su mano en la pierna del piloto, él le devolvió el gesto con una mirada casi herida.
El auto galopaba a toda velocidad por las solitarias calles de F.... La luna estaba bien alta e iluminaba el asfalto como pasto de película de terror. Los borrachos seguían mascullando calles y direcciones. El auto fue y volvió a 110, mano y contramano, mordiendo pozos, volando en avenidas...Lady se colocó el cinturón. Después de todo, era la única mortal en el auto.
Lestat dejó a los íncubos cerca de sus guaridas, y emprendió el regreso al palacio de Lady. Ella le prendió cigarrillos, lo acarició, le habló...El demonio también necesita consuelo.
Cuando llegaron a destino, ella decidió hacer algo por él. Lo invitó a subir...Llenó la tina con agua caliente, echó polvos de rosas y castañas, llevó velas...y se sacó la ropa delante de él. Lestat la miró fijo. Sus ojos brillaban. Ella entró en la bañera, su cuerpo blanco se confundía en la espuma. El baño se llenó de rosas, azulejo y lujuria. El se sacó la camisa, se sentó al lado de la bañera e hizo aparecer sendos cigarrillos y vasos de Jack Daniels. Ella lo miró, con hielos en la mano y fuego en la cintura, sumergida hasta los pechos. Lestat hizo que esos cinco minutos se convirtieran en años... mientras bebía su propio whisky y la mirada se reblandecía de a poco.
Lady lo atrajo hacia sí y Lestat respondió desde las entrañas de la tierra.
Esa noche, el infierno quedó huérfano hasta la salida del sol.

El sabor de lo prohibido...

es dulce mientras dura...?
es ácido cuando llegan las consecuencias...?
es amargo cuando hay que hacerse cargo...?

Y cuando la depresión ataca...

esta versión de Wicked Game me hace notar que NO todo está taaaan mal...







pd. Ajen, eternamente gracias.....

PIEDRA FUNDAMENTAL (Alejandra Pizarnik)


No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso coma un túnel.
Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos, aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesón de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.
En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.
No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.
Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que hiciste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.
(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas. )
(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)
Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Cuando el barco alteró su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un Jardín.
Hay un jardín.

Retazos de Lady en un post it.

...mi boca en tu boca quiere ser la fuente de la que siempre puedas saciar tu sed, mi aroma será quien te guíe en cada amanecer clandestino en el regreso a tu cama...que es la pulsión vital si no est{a entendida entre tus brazos...?que es la demencia sino olvidarme de ti....?



...que carga pesada es ser tan leve a veces....quiero ser el peso que se apoye siempre en tu espalda, y a la vez quiero ser la levedad que te deje volar....



...pido solo la pequeña oportunidad para darle vida a ese, tu cuerpo , y para que todo mi rostro sea tuyo, asi como la sangre que corre por mis venas y el calor que me invade cada mañana...

Hay un hombre...

Hay un hombre dando vueltas... ella lo mira, cambia la copa de mano, gira la cabeza. Cuando ella no mira, el que gira es él. Los dos festejan un cortejo tácito. Rodeados de gente, la música suena en el aire como si los acordes fueran el aire mismo. El humo de los cigarrillos no encuentra lugar de escape. Ella fuma, el fuma y no tienen ni la excusa para pedirse fuego.
A las tres horas de comenzado el after office, las corbatas se aflojaron, los tacos fueron olvidados y las recatadas camisas femeninas muestran el nacimiento atrevido de los pechos guardados durante el invierno. El relajo del día de oficina se empieza a sentir. Es cuando los casados, los concubinos y los separados con hijos empiezan a partir. El círculo se achica. Ellos siguen ahí.
Ella sigue tomando. El sigue fumando. Se ojean. Chocan los codos cada tanto. Ríen. Cuando alguno va al baño, el otro lo vigila ("ahí vuelve...! vuelve!"...). Pasan las horas. La cercanía es cada vez más insoportable. A ella le quema la cintura, él no puede dejar de mirarle insolentemente el cuello de la camisa.
"Me voy...- dice ella- me espera mi novio en casa."
"Yo también...dice él - me encuentro con mi mujer a cenar."

Los demás saludan indiferente y ebriamente. Las risas cruzan el lugar y los olvidan rápidamente.
Ellos bajan la escalera, juntos.
Salen al frío de la calle. Se miran largamente. Sonríen. Sacan cigarrillos y se convidan fuego.



Y se suben a dos taxis diferentes.

Fuckin lunes...

... dejé el cargador en casa...